Vous êtes trop bon, l'Abbé, votre étrange lettre nous enverra tous au massacre.

 

Hommage à Igor Mitoraj LXVIII

 

Rue Goya.

 La voila, avec son étiquette écrite en un latin retentissant, naïve coquette qui brise trois existences.

Longtemps, je me suis couché de bonne heure : Comprenez bien ...

Longtemps, je me suis couché de bonne heure :
Comprenez bien qu'il lui fallait à tout moment des explications,
Un horizon que le mouvement de sa mystérieuse maladie éloignait sans cesse.

Détail :

Chroniques de Venise, Hirsutes, puantes, étrangement monocordes, ...

Chroniques de Venise,
Hirsutes, puantes, étrangement monocordes,
Les voici dans leur enfantement quotidien.

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,
Pointilleuses récapitulations,
D'une gravité impénétrable.

Soir paresseux des lacs,

Soir paresseux des lacs,
Fruits inconnus, armes étranges,
Une riche pénombre.

Hommage à Igor Mitoraj LXVII

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,
A la fois sensuelles et atroces,
Erigées en maximes méprisables.

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,
Ardentes, rêveuses, rieuses, sentimentales, folles.
Dernières tombes de l'innocence.

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,
Qui la disposent admirablement à tous les yeux,
Ces galériens du plaisir.

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,

Vous paraissait-il juste qu'elles se perpétuassent,

qu'elles y donnassent un semblant de verdure ?

Chroniques de Venise ...

Chroniques de Venise,

Tableaux de vos jeunes amies,

Comme autant d'oraisons funèbres.

Chroniques de Venise,

Chroniques de Venise,

Reine des nuages, timide messagère

Des converties passagères.

Effrayée, elle se risqua timidement à jeter un cri, comme une grande faveur.

Chroniques de Venise,

Chroniques de Venise,
Fruits d'une vie trompeuse,
Avec ses galeries gothiques.

Calmez-vous, je vous confesse que ces trente mille hommes

Calmez-vous, je vous confesse que ces trente mille hommes qu'il tire des ombres du pouvoir, couvée de fats et d'imbéciles, nourriture d'os et de cicatrices, laisseront l'étendard aux mains de la gouvernante.

Dans les jeunes ondes

Dans les jeunes ondes

Le vieux banquet

Naïades

Rue Goya.

Approche-toi et dis-moi à voix basse, pour les hommes.

Rue Goya.

Satrape flamboyant des croyants et des incrédules, il se permettait les plus indécentes libertés.

Rue Goya.

Un vrai couloir d'hôtel ! dit la Marquise, je ne pars pas.

Et puis réservez vos yeux perçants pour vos bonnes amies, mon garçon, et retournez à votre horrible naufrage.

Rue Goya,

peu de silex dans l'âme, mais un germe d'indignation.