C'est mon pays de long linceul.

Mes rivières y font de lents serpents
D'eau jaune à travers de grands pans
De terrains planes et rampants.

Émile Verhaeren

Sous ce ciel fixe de lagune

Orné d’ébène et de flambeaux,
Voici passer, vers les tombeaux,
Les funérailles de la lune.

Émile Verhaeren

Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,

Ces croix ! – Oh ! n’y pouvoir saigner son coeur ; ces croix,
Où s’accrochent des cris d’espace et de déroutes,
Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.

Émile Verhaeren

Aux carrefours, porte ouverte, les bars :

Etains, cuivres, miroirs hagards,
Dressoirs d'ébène et flacons fols
D'où luit l'alcool
Et sa lueur vers les trottoirs.

Émile Verhaeren

Inutiles pourtant, inutiles et vains,

Parfums demain perdus, corolles demain mortes,
Et personne pour s'en venir ouvrir les portes
Et les faire servir au pâle orgueil des mains.

Émile Verhaeren

Ce sont de très lentes marcheuses solennelles

Qui se croisent, sous les minuits inquiétants,
Et se savent, - depuis quels temps ? -
Douloureuses et mutuelles.

Émile Verhaeren